石板路在脚下延伸，两侧是修剪整齐的黄杨木，叶子被初春的风吹得微微发亮。路上不时有穿着院服的学生经过，有的腋下夹着书卷，有的腰间佩着刀剑，有的三五成群地讨论着什么，声音被风送过来，只言片语，听不真切。他们的目光在经过卫林和苏小七时，会多停留一瞬——不是因为认识，而是因为这两个人身上还带着迷雾森林里的痕迹。泥土、松针、血迹，和那股三天三夜没洗澡的酸涩气息。　　苏小七毫不在意那些目光。他光着一只脚走在青石板路上，脚底板被石子硌得龇牙咧嘴，却依旧絮絮叨叨地说个不停。他说北边的山比这里高，北边的雪比这里厚，北边的馒头比这里的大，北边的姑娘比这里的俊。他说得眉飞色舞，虎牙在阳光下闪闪发亮，仿佛脚上的伤口和嘴角的淤青都是别人的。　　卫林听着，偶尔点一下头。　　他喜欢这种絮叨。不是喜欢听那些北边...

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