，有时又像刀锋般飞速掠过。房间是永恒的黄昏——窗帘永远紧闭，只留一盏壁灯，发出不温不火的、蜂蜜色的光。空气里的香料味浓得化不开，甜腻，沉重，像浸透了糖浆的裹尸布。　　训练。仪式。冥想。连接。　　词汇本身也变得模糊。老祭司枯瘦的手指按住他的太阳穴，用古老拗口的梵文吟唱，声音像生锈的锯子在锯木头。空气震动，香炉里的烟扭曲出怪异的形状。然后，画面就来了。　　不请自来，无法拒绝。　　有时是零星的碎片：一只断裂的手表，表盘停在凌晨三点；一封被泪水晕开的信，字迹模糊；一张烧掉一半的合影，火焰舔舐着笑容。　　有时是完整的场景：一个女人在黑暗的房间里上吊，椅子踢倒的闷响；一个孩子被推进湍急的河水，小手徒劳地向上抓挠；一群人在封闭的空间里窒息，指甲抓挠铁门留下的血痕。　　更多的时候，是...

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